Он пишет кучками стихи
В надежде, что сойдет до кучи
Они не то чтобы плохи,
Но и благому не научат
Все складно вроде бы поет,
Но так уныло и тоскливо,
Что часто оторопь берет:
Что ж жизнь-то так несправедлива?
Ночь беспросветная темна
Дожди не хлещут, а стекают
По стеклам мутного окна
Квартиры, города, трамвая
Кровавят раны на душе,
К осенней мгле неравнодушной,
К зиме настроенной уже,
Где колок снег и мерзнут уши
Всегда во всем ему не прет
Он одинок и неприкаян
То слышит, как труба зовет,
То женский шепот намекает...
Ныть на бумаге можно всласть
Терпи и ты нытье, читатель
Не превратит томленье в страсть
Привыкший мямлить обыватель
Нарыв расцвел, читай, созрел,
Но сам собой он не прорвется,
Пока наш огненный пострел
К нему рукой не прикоснется
Но чтоб возиться самому
Трус не готов могучей дланью
Такому крупному уму
Не след бузить с зеленой дрянью
Легко казаться чужаком,
От мира напрочь отстраненным,
Прослыть отвязным пошляком,
Иль целомудренно влюбленным
На то бумаге и дано -
Терпеть, что каждый изливает
Но сыпать кучками овно
Себе не всякий позволяет