И она закурила в потасканое слегка приоткрытое окно. Я не удержался и спросил её:
- А вера что же? Куда ее? В какой угол поставишь?
Лицо ее искривилось ломкими линиями, она прищурилась и затянулась глубже и пробормотала: Кто кого ставит в угол.. я веру или вера меня - это еще вопрос.
Я не был уверен, верно ли расслышал, и я молчал, ждал.
Она закашлялась как-то по-детски и, опустив голову, выдохнула дым в тугую пустоту кухни:
- Не кажется ли тебе, что люди так много времени уделяют тому, что в сущности скорее внутренняя единица, нежели внешняя, а значит мы никогда не найдем ответ?
- А не есть ли это самый храбрый и верный путь - пытаться проникнуть в суть внутренних единиц?
- Пока ты говоришь что-то о верном пути, ты раб своего выбора. Ты -главный урод цирка уродцев. Верного пути нет. Есть только твой выбор и его последствия. Ты со своей картой поиска истины ничего не стоишь. Ты - выжженная земля.