Элегия
Я не художник, ни поэт,
Лишь почиваю в сонме бед,
И проживаю жизнь убого,
В макушку не помазан Богом.
Суха макушка- бесталанна,
Не сыплется небесна манна,
А темечко болит, саднит
От горечей, тревог, обид.
В кровь ноги жизнью истоптав,
И руки, мастихин да кисть достав,
Полотна не творят, а режут...
Да и перо послушно не всегда
Велению убогого труда
И вожделенью, умиленью и стремленью...
К Парнасу унеси ж, Пегас,сомненья
И развенчай все эти сожаленья.