Стоя у окна, я держала в руках альбомный лист, на котором чёрным было нарисовано лицо. Мне кажется, если бы не дневной свет, то этот рисунок было бы страшно держать в руках, будто сам Дьявол взял тебя за руку и уводит к себе во тьму.
- Кто же тебя так нарисовал?, - спросил меня до боли нежный, знакомый голос.
- Я, - и ответ мой прозвучал, как диагноз, так, как будто на листе моя душа, а внутри меня - пусто, - Это можно было бы назвать нарциссизмом, но.., - я в последний раз задержала взгляд на чёрных глазах и разорвала рисунок точно посередине, - ..Но такие вещи приятно уничтожать. Вещи со своим изображением. Или нет - своё изображение в вещах. Это можно было бы назвать нарциссизмом, но я просто себя ненавижу и каждый раз убиваю себя снова и снова, рисуя и снова стирая свою сущность.
Всё ещё стоя, теперь уже у открытого окна, я медленно отпускала на ветер маленькие клочки альбомного листа, на которых остались следы от пальцев, испачканных в чёрном карандаше. И значит ли это, что найдётся чудак, который соберёт из обрывков моё изображение? И значит ли это, что наступит день, когда я соберу из частей свою сущность? Не знаю. Я просто стою у открытого окна и отпускаю на волю частичку себя.