Ты венец творения.
И я слышу, как твои ноги ступают по полу в паре метров от меня. Я зажмуриваю глаза. Задерживаю дыхание.
"Не делай этого"
Нет, нет, мне не страшно.
Твои ступни прилипают к полу.
Это так громко, так громко.
Что я смогу сделать, когда ты достигнешь апогея славы, выливая в мир свои теории и мысли словами?
Мне остаётся только догадываться, и я чувствую твой ядовитый взгляд и шорох дыхания.
Мне не (не)страшно.
Каждый, кто знанет о твоём существовании, готов броситься тебе в ноги, только увидев тебя.
Но они не знают.
Сталкиваясь с тобой лицом к лицу, я терплю поражение своих внутренностей, что сжимаются и разрываются, сжимаются и...
я бы хотел, чтобы моё сердце разорвалось.
Тебе подвластно абсолютно всё.
Существуешь на троне власти; я молюсь тебе, желая не иметь органов чувств и нервных окончаний, молюсь, молюсь, молюсь.
Но ты слеп к мольбам.
Твой взгляд фокусируется на зажмуренных глазах, и рука помощи хватается за шею, отпуская в тот момент, когда уже казалось, что все мольбы не были потеряны в пустоте пространства.
Венец творения с ядовитым взглядом.
Тихо шепчешь мне не бояться.
Мне не (не)страшно.