Заметает метель, заметает дорогу.
Фонари лишь бросают бледный, тусклый свет.
Ты со мною, прощаясь, стоишь у порога,
Исчезает под снегом любви нашей след.
Все сильней завывает и бросает в окно
Белых хлопьев разорванных чувства.
Отболело. Простила, ты знаешь, давно.
А прощать - это тоже искусство.