Это уже перебор, ребята. День писателя в Год литературы – это тот случай, когда лучшее, хоть и враг хорошего, но сутки они идут по жизни вместе. Еле пережил его. Постоянно порывался что-нибудь написать, но сам накануне попрятал карандаши и ручки и отдал ноутбук соседке, строго-настрого наказав не возвращать его мне, даже если буду обещать жениться.
Нашёл в сарае лыжную палку и начал писать ею на снегу. Получался полноценный шедевр. К сожалению, пошёл дождь. Шедевральные рукописи не горят, братцы. Они тают.
Пытался гвоздём царапать на стене. Плохо получались кавычки и точки с запятой. А для меня пунктуация – это святое. Забил гвоздь и повесил на него расписание отменённых электричек.
Попытался ходить за супругой и наговаривать текст ей. Память у неё хорошая, практически девичья, несмотря на тридцать два года совместной жизни. Была надежда, что хоть что-то, да запомнит. По крайней мере, лучшие отрывки. После первого предложения, произнесённого мной с выражением и даже некоторым надрывом, жена вручила мне совок и лопату и велела убрать в курятнике, заодно почитав свои творения там. «Иди, повышай яйценоскость», – строго сказала она, непонятно что имея в виду.
Зуд не проходил. Особенно сильно давление дня «икс», совпавшего с годом «игрек», ощущалось после дневного сна. Нашёл банку зелёной краски и кисточку. Развесил на стене сарая старую простыню. Написал «Ни хрена не получае…» и бросил.
Нет, в такой день не написать ни строчки я не мог. Иначе бессонница была обеспечена. Достал мобильный телефон и, набрав сообщение «Я вам пишу, чего же боле», отправил его жене. Стало гораздо легче. Поцеловал в мокрый нос собаку. Вторую не догнал. Кота побоялся. Жену тоже. С соседкой решил не рисковать.
Спалось хорошо. Несмотря на то, что мир недополучил новую порцию шедевров.
Нет, такие стрессы нам ни к чему, ребята. Или год, или день, а лучше вообще просто трудовые будни. Оно как-то привычней.
2014 г.