Какая мне радость от строчек поющих,
Слетающих нежно с пылающих уст?
Давно нахожусь я среди отстающих,
Чей жизненный путь бесполезен и пуст.
Испито немало печали тревожной,
Десертом была о прошедшем тоска,
Ведь шёл я по жизни дорогою ложной,
Что часто была, словно грех, нелегка…
Я ради мечтанья вставал с петухами,
Извёл на писанья два штофа чернил,
Чтоб мир просвещенный сразить мог стихами,
Но свет оказался черней, чем винил.
От виршей не вижу я пользы огромной
Ни тем, кто читает, ни тем, кто творит,
Не станет Поэзия пламенной домной,
В ней вечным огнём ничего не горит.
Оттачивать строчки, рифмуя удачно,
И тратить на это свободные дни?
Грядущее с ними рисуется мрачно,
Стихи – раздражитель для близкой родни.
Оставлю до лучших времён стихопытки,
Сокрывшись вдали от наезженных трасс,
Раздам неимущим и бедным пожитки,
С Пегасом могучим взлечу на Парнас.