Вот встречаешь человека, становится он тебе родным. Когда с ним, чувствуешь – я дома. Вот уходит человек и все, ты бездомный.
Бездомный, бессчастный, безынициативный и еще куча этих «без/,бес». К тебе приходит бесплодная Муза и ты насилуешь ее часами, будто что-то может измениться. В тебе мыслей – безграничное количество, но ни одна никак не уляжется на бумагу/экран. Ходишь весь переполненный этими словами, колкими замечаниями, бесспорными истинами и, ни в какую не можешь их излить. Ты бездарный, бездарь, бездарище! Спрашиваешь у Бога – сколько это может длиться, я беспощадно соскучился по дому, уюту, теплу. «Бесконечно» – отвечает внутренний голос сам себе. Вспоминаешь Булгакова (ссылка к Ивану), в голову лезут мысли, а может и с ним случилась такая история? Был человек – был дом, ушел человек – ты Бездомный.
После каждого бессмысленно проведенного дня, возвращаясь в свою квартиру/комнату/коттедж, вглядываешься в глаза прохожих, счастливых жителей домов или таких же, как и ты бездомных. У одних, в этих глазах светит уютный домашний огонек, а у других такая же, как у тебя безмолвная пустота. Беспринципное одиночество поглощает тебя. Заходишь на кухню: «Ну, привет, моя бесплодная Муза, раздевайся, ложись – я пришел!». Вечер заканчивается безнравственным насилием. Затем «Привет, Бессонница!». А с утра – все начинается заново. Безвременный круговорот грусти и пошлости.