Быть Есениным пытался
Я, писать стихи как он,
Только сколько не старался
Выходил стишок дурён
Пел про иволгу что плачет,
Говорил сосед мне: Класс!
А ведь сам смеялся кратче,
Видел я усмешки с глаз
Очень мало о нём знаем,
Многих часто не понять,
Слишком поздно понимаем
Может кто совсем пропасть
Говорила мне цыганка
Отвечая на вопрос,
О Сергее, о тальянке,
Что в стихах он нам принёс
Говорила: умер тихо,
Просто был он не в себе,
Не буди сказала лихо,
А не то придёт к тебе
Ну, а я сказал с усмешкой
Прямо ей смотря в глаза,
Жизнь она- орёл и решка,
Запланировать нельзя
Я поэт, хоть неизвестный,
Но такой как он, скажу,
Я Бевлан, я Беспоместных,
Хуже только вот пишу
Но, я никогда не стану
Вешаться, и много пить,
Быть похожим на барана,
Буду долго, долго жить
Засмеялась та цыганка
И сказала: глупый ты,
Как поэт, ты как баранка,
Нет в тебе той доброты
А вот он был ведь хороший,
Пел о людях, о любви,
Всеми был он только брошен,
Не смогли остановить
Я о нём писать не буду,
Что то плохо стало мне,
Что писал здесь, позабуду,
Ты забудь! стиха тут нет.