Стены комнаты оказались заняты картинами. Наверное, их повесили для красоты. Возможно, они и послужили когда-то этой цели. Но потом краска на стенах облупилась и слезла, горячие лучи солнца выжгли в стене светлые полосы и разводы, и теперь картины остались лишь для того, чтобы закрывать собой пятна сохранившейся краски.
Края запылённых рам матово блестели сквозь покрытие пыли. Здесь были воспоминания - от самых давних, продёрнутых мутной пленкой, словно сделанный нерадивым фотографом кадр, до последних, помнившихся ясно и отчетливо.
Вчерашний вечер в недорогом кафе. Она заливала горе коктейлем у барной стойки. Ловила такси, вытянув руку к дороге. Все мимо. Шатаясь, брела ночными улочками, размазывая по щеками тушь тыльной стороной ладони. Даже не обернулась на переходе, думая, что дорога пуста. Потом?..
Потом...
Рядом с последней картиной она остановилась, неожиданно нащупав пальцами дверную ручку прямо в стене.
Она поняла все, когда в лицо ударил поток невообразимо белого света. Как многое она могла бы изменить, если бы ей позволили второй шанс?.. Как многое смогла бы?.. И тратила бы нервы по мелочам, рыдая из-за разбитой любимой чашки, трудностей в учебе или расставания с молодым человеком, по правде оказавшимся вовсе не таким прекрасным, как она себе придумала. Если бы можно было...
Внезапно странная сила приподняла ее, оторвала от земли, угол зрения сместился и упал. Наступила темнота, в которой незнакомый голос откуда-то над головой произнёс: «Пульс есть...»