С моря на доки плывёт острый нос корабля. А я кажется, умер. Думаю медленно, и сердце ничуть не стучит. Я волочусь по утренним докам, в синих мешковатых штанах и болтающейся рубашке. Ветер её на мне шевелит. Мне тяжело тащить ногами башмаки, большие и коричневые. Шух-шух по доку башмаки, плюх-плююх волна на док.
Ящики со специями друг на дружке стоят. Мимо тоже идёт какая-то мертвечуха. Он в большом коричневом пальто и цилиндре. Тоже шаркает туфлей. Бух! Кто-то пробил ему в цилиндре дыру, и голове тоже. А-а зачем? Дядька в пальто упал и растекался красной лужей. Цилиндр унесло в воду, он дырявый плавал на волнах. Из-за пахнущих ящиков вышел бодрый парень и стукнул меня. Я упал, мне совсем не больно и не обидно. Наверное, я зомби. Но, зачем он дерётся? В небе плыло облако, совсем неинтересное. Голова бодрого парня закрыло его: «Мутные глаза и волосы грязные». Он поднял меня одной рукой за рубашку (я снова башмаками на доке), а вторым кулаком с ножом замахивался. Моя пустая голова мотнулась назад и врезалась в его умную… очень резко. Мне совсем не больно. Нож злого парня улетел в море и воткнулся в дырявый цилиндр. Злой парень загремел пахучими ящиками, они кувыркались в стороны, а он упал и уснул.
Я стоял и смотрел на море. Острый нос торгового корабля всё ближе. Чайка села на ручку ножа в цилиндре и качалась на волнах.
Я зомби в мешковатых штанах, рубашке на выпуск и с грязными волосами. Мутно смотрю на чайку и море, и нос заметившего меня корабля. А мои башмаки тяжёлые… самые тяжёлые на свете.