Не всегда стихи выходят-
Так поэт устроен.
Лежит листик на комоде
Не того покроя.
Жалко бедного уродца.
Стих не виноватый.
Может, просто ему солнца
Вволю не давал ты.
Может, составлял небрежно
Ты его из строчек...
Но и любишь его нежно,
Много больше прочих.
Старость.
Какая неустойчивость в простых вещах таится.
Как хрупок ежедневный их настрой.
Чуть только зацепи, чуть только тронь
И мир готов сквозь землю провалиться...
Какая тишина, какая зыбкость, непокой.
Как мучается ночью половица
Скрипит и жалуется под твоей ногой.