Туберкулёзом скрученные корни.
Осенний лес вздыхает тяжело,
Как будто бы продрали с НЛО
Какие-то космические шкворни.
Ползут сквозь мох, шатаются грибы
На тоненьких перекривлённых ножках.
Что это, от какой и с кем борьбы,
Как те грибы, мы тронулись немножко?..
Или, как говорил примерно Пушкин,
Нам никуда не деться от судьбы?
Мура. Прогресс и в Африке прогресс.
А двадцать два пребудут перебором
И в Азии, и там, где за забором
От всех и вся предъявит интерес
Ко всем и вся когда-нибудь Россия,
Идя с цивилизацией вразрез.
Свои каверны изживёт ещё,
На то она и матушка Россия.
А что до лагерей, там свой расчёт.
В любом из них свой гений и мессия.