Снова вечер. Из-за света домов нам не видно звезд.
Только в воздухе томиться это знакомое чувство горечи,
Наверное осень и ее холод украли былое тепло.
Музыканты доигрывают свои грустные песни в переходах метро
И идут не спеша, не оглядываясь по сторонам.
Ведь каждый прохожий думает о своем, у кого что болит,
о проблемах, обыденных мелочах.
Лишь музыкант, он всегда знает о ком
он оплакивает свой последний аккорд.
И вкус соли от саксофона на его губах,
Напоминает о том, что время забирает все,
Кроме воспоминаний,
О минувших счастливых днях.
Где никто пока не ушел, не забыт,
Никого не сломала жизнь.
Где все ночи огнями горят и от жизни все чувства слаще,
где ты еще придаешь значения мелочам.
Потому что веришь, что из них построена жизнь.
Музыкант знает, что его последний аккорд однажды
действительно станет самым последним.
И что кто-то вот так мимо пройдет,
Не заметит его, не запомнит о чем он играл.