Жил был человек, который всю свою жизнь гонял бабочек в саду.
И когда он умирал, то на его лице была грусть.
Его спросили:
- Почему ты грустишь?
- Я не сделал ничего путного в своей жизни, - ответил он и умер.
Жил был другой человек, он всю свою жизнь писал книги, и когда он умирал, на его лице было проявлено беспокойство.
- Что тебя тревожит? - спросили его.
- Я написал не всё! Я не успел написать всё, что хотел! - воскликнул он.
- Не волнуйся! За тебя закончат другие! - ответили ему, и он тоже умер.
Жил был человек, который всю свою жизнь искал счастье. И когда он умирал, лицо его было грустным и выражало страдание.
И этого человека спросили:
- Отчего ты не весел?
И он ответил:
- Я всю свою жизнь искал счастье, но так и не нашёл его.
И ему ответили, что счастье не ищут, его создают. Что счастье не подкова, и оно на дороге не валяется.
Он улыбнулся, потому что наконец понял, но было уже поздно, так как он умер.
Жил был человек, который любил, он любил жизнь, других людей, бабочек, ветки сирени, книги, закат и рассвет, он любил море и горы...
И когда пришёл его черёд умирать, то у него спросили:
- Почему ты улыбаешься?
- Потому что я жил! - ответил он и умер.
А какое лицо будет у вас в последний миг вашей жизни?