ой, всё…пусть на войне, как на войне,
где победителей никто не судит...
ты помнишь, враг мой, или лучше сударь?
как корчилась тогда Москва в огне?
вот так и я, тащу на эшафот
невинную любовь, и поджигаю,
и ухожу, и город оставляю,
танцуй на Углях медленный фокстрот,
на крышке гроба или на столе
анатомическом, ликуй и препарируй,
по жжёным шрамам скальпелем фланируй
в надежде отыскать тепло в золе...
сбылось всё? Этот город теперь твой?!
тогда труби в фаготы и фанфары,
пусть щерят рты заблёванные бары,
призывно приглашая на постой.
чтоб от себя сбежать куда-то иль уйти,
там в горло из горлА лилась текила...
ты...ненавидишь? Значит, победила!
а победителей не судят…уж прости…