С детства, вернее, со школьных времен обожал рисовать рожицы на полях. Да что я скромничаю - одними искореженными лицами дело не заканчивалось. Изображалось всё, что когда-либо могло существовать или не существовать. Вот и сейчас вместо стройно изложенной мысли бумажный лист преисполнен множеством карикатурных изображений и хаотично расположенных линий. И, как в любом детективе, узнав имя убийцы, ты думаешь: "как я сразу до этого не догадался", - так и здесь всё встаёт на свои места. Нужно лишь знать предмет размышлений, а он в свою очередь крайне прост и лаконичен. Звучит он так: а не говно ли я?
Понимаю, данный вопрос имеет весьма богатый диапазон разделов и подразделов. Но в нашем случае всё просто: дело касается профессии, и меня в ней, и ее во мне, и ее в меня, чтоб ее. Прискорбней всего, что эта мысль постоянно с тобой. Ты носишь ее как пальто или ботинки, а когда ты вернулся домой, эта зараза преображается в нижнее белье и лезет вместе с тобой в кровать. Если попытаешься полностью избавиться от одежды - эта гадина трансформируется еще во что-нибудь. Дальнейшее описание бессмысленно, так как фантазия иссякла. ...И длится это не день и не неделю, а годы. Естественно ты знаешь ответ на сей мерзкий вопрос. Да я говно но... как же не хочется в это верить.
Смиренной поступью идешь ты этаким говном по улице. Мимо проносятся люди, машины, собаки... Вот и на газоне твое подобие, оставленное последними из перечисленных.Будто от прискучившей ноющей боли ты сбегаешь в повседневную суету, рабочие мелочи и прочий прах бытия, и, кажется, чувствуешь себя превосходно. Плюхнулся в нейтральное состояние и также нейтрально в нём плещешься. Кто бы мог подумать, что счастье кроется в наполовину действующем сознании.
Ну вот, ты открываешь ящик рабочего стола, а там... вопрос. Тот самый. Сидит и нагло пялится на тебя. Надеваешь костюм- а из нагрудного кармана торчат кривые цепкие ручонки. Не пугайтесь, это вопрос, сам просто еще не вылез. Выходишь из гримерки, запинаешься и думаешь: вот вопрос. Оборачиваешься- точно он! И даже помощник режиссера на тебя смотрит с вопросом, но, надеюсь, с каким-то другим. Сцена. Занавес. Свет. Ты смотришь на партнёра и понимаешь: вот так выглядит талант. А ты по-прежнему лежишь на газоне. В сумерках зала, среди зрителей сидит успевший стать родным вопрос, один, без ответа. Еле заметным покачиваем головы даёшь свое согласие. Ранее вставший вопрос медленно встает и, пробираясь сквозь ряды, выходит из зала.