эскиз к пьесе "Белый шум"
Лебедев был долговязый, нескладный и любил слово. Он любил его так сильно, что даже музыка не могла перебить этой любви. Музыка передавала радость и страдание, и иногда могла просочиться в душу даже самого дремучего человека, как Бог.
Но Слово!
Да, оно разделяло людей, потому что языков на планете теперь было много. Но оно же, слово, было вполне способно людей объединить. Потому что люди были любопытны и любили развиваться и учили языки друг друга. Поэтому в особых случаях занимались переводом с языка на язык.
Слово.
Все знали, что оно было в начале, и что был «один язык и одно наречие». А от вавилонской башни смешалось всё и разделилось…
Лебедеву говорили – никто не думает об этом. Ты вправду Дон Кихот. Такой же длинный, тощий и такой же смешной. И мельницу принимаешь за врага.
Но он все равно – думал.
Ему говорили – пойди поработай. Дело надо делать!
А что он мог?
Как задумается – так и все дела пропустит: ни на кнопку вовремя не нажмет, ни на вопрос не ответит. На чём сосредоточен? Одному Богу известно.
Музыка растворялась в нем, как и слово. И ему казалось, что он уже какой-то другой, а не тот, что был вчера.
Так и носил в себе, как в сосуде слова, музыку и их кажущиеся смыслы. А люди только смеялись над ним. Но он не обижался. Бывало и сам подтрунивал: «Эх, голова моя, о чем задумалась?»
А в ответ какой-нибудь стих всплывает или тема музыкальная...
А не любил Лебедев – враньё. Никакое! Бывало уж совсем договорится о какой-нибудь работе, а тут – бац – и слова полились ручеёчком тоненьким и в какую-то игривую цепочечку скручиваются.
Знамо дело – хватай ручку, лист, да записывай. Так всю работу и пропустит. Потом ругает себя по чём зря: «Зачем за листом побежал? Зачем ручейки да цепочки записывал?» Да поздно уже.
Работа опять убежала, а строчки на листочке – вот они, чернеют.
Никому не нужные, но тщательно зафиксированные.
Ему кричат: «Что же ты, врун несчастный, обещал же дело делать!»
А он и объяснить не может, что вруном бы был, коли дело делал другое какое-то…
А так – самый что ни на есть честный человек.
Потому как правда-то его одна – планида - слова эти самые записывать. Пусть даже никому, кроме него и не нужные…
пьеса:
http://proza.ru/2017/10/09/724
2018
фото из интернета