– Скажи, поэт, почём твои стихи?
Строк тысячу – жене на день рожденья…
Я обомлел вначале, на мгновенье,
Как будто враз запели петухи
В деревне много лет уже пустой,
С глазницами, зияющими, окон…
Поэзию, закутанную в кокон,
Давненько не пускали на постой,
Отмахивались, словно от чумы,
И сторонились, будто чёрной оспы…
И строки, раньше звонкие как косы,
От безразличья делались немы.
Зачем звучать возвышенно, когда
Твой слог высокий никому не нужен?
Она брела босой по стылым лужам,
Часы, недели, месяцы, года, –
С пустой сумой – безмолвьем стороны,
Где некогда звучала под гармони…
Оглохли города от какофоний.
Оглохла пастораль от тишины.
Казалось, у проломленной стрехи
ей и мечтать о надобности – поздно!
И вдруг:
– «Поэт, почём твои стихи?
Я прикупил бы… тыщу строк… серьёзно.
Я на лесном кордоне взял жену –
Дочь лесника – не порчена духами,
Здорова с виду… только, ну и ну,
Вдруг выяснилось, что больна…
стихами».
Россию, глядя сбоку, не понять!
Здесь родники кристальны и бездонны!
Здесь Музе не пристало умирать,
Доколе есть в глухих лесах кордоны.
29.11.2018