Нежно и трепетно, бьется в груди.
Неспокойное сердце, жаждет чего то.
Накручены мысли как бигуди.
И локон кудрявый напомнит кого то.
Не Пушкин ли это сидит за столом?!
Где медленно плавятся свечи.
Черкает и строчит чернилой, пером.
На стрелки глядит, назначаются встречи.
При тусклом угаре тлеющих свеч.
Он образ рисует в уме пред собою.
Как будто касается чуть, нежных плеч.
Открытых, пленящих, всего с головою.
И снова перо заплясало с чернилой.
Царапая белый и нежный листок.
Скорее, скорее доставить до милой.
Как сильно в груди бьется новый исток...
23.10.2017г