В предрассветной млечной дымке,
сонный лес передо мной,
снег, пушистый на тропинках
не истоптанный ногой.
Иней синий лег на ветви
лес как бархатный стоит,
луч скользнул в глухую чащу,
снег алмазами блестит.
Тишина вокруг, как вата,
можно даже в руки взять,
а закрыв глаза на время
словно в сказке побывать.
Хрусталем река укрыта
и течет она под ним,
не спеша , не зная время,
то, в котором мы летим.