Любовь не кусок трески чтобы положить её в холодильник и по истечении срока годности выкинуть вон.
Любовь не тухнет на ветру как кусок трески или несильный огонь.
То, что ветер разгоняет пламень говорит только о том, что любовь рождается не без огня.
Огонь уже развесил языки-тени в лабиринте сознания.
Эти тени - речи высказанных слов реки языков - они и отличают кусок трески от любви.
Обогретые теплом микроорганизмы куска трески начинают размножаться разлагая объект под себя.
Подогретые тенями друг друга висящие языки любви не имеют надобности соприкасаться в лабиринте сознания, иначе для чего бы сознание было лабиринтом?
Лабиринт не имеет выхода.
Лабиринт и есть сам выход, иначе для чего ему сознание?
Вот почему любовь не кусок трески который кладётся в холодильник, а любовь это кусок трески ставший куском сознания.
Его мозговым лабиринтом, всегда свежим и вкусным, непременно обновлённым и никогда не повторяемым, как Борхесовская Книга Песка.
Потому что чувство называемое любовью идёт и не от любого Бога, и не от привычки, и не от предпочтений и тому подобных обстоятельств.
Любовь назначается временем, как и огонь, разжигающий её, назначается временем, временем камнем, окаменевшим куском трески.
Время же действует без участия человека, ему всё равно, куда человек его поворачивает и помещает.
Было время, магазины были забиты одной треской, на прилавках только одна треска.
Всё свежевыловленное, ещё пахнущее влюблённым тресковым течением размножения, пахнущее самим временем - камнем жизни, испещрённым волнами океана - языкастыми тенями любви.