-- Привет, давай познакомимся. Я Анри…
Потом молчание. Она испуганно взглянула на новый непонятный чат.
-- Как ты ко мне вломился?
-- Я тебя нашел, будто всю жизнь искал. И что с этим делать? С этим желанием найти тебя?
--Ха, ты выпил?
-- Нет, я получаю кайф от чата. Я даже знаю, как ты выглядишь, хотя ни разу не видел тебя. Сочетание букв рисуют внешность и характер. Да, ты устала от неопределенности, ты хочешь, чтобы все было в твоих руках, потому что думаешь, что у тебя на это все есть средства. Но… Ты понимаешь, что не все можно купить. А то, что нельзя, очень дорого тебе в связи с его отсутствием. И ты чатишься в поисках. И совсем не важно, сколько тебе лет. Ты до сих пор ребенок, когда что-то похожее на то, что называется счастьем, видится рядом.
--Стоп, стоп, стоп… Ты предсказатель? Это сеанс ясновидения? Я так поняла?
--Нет, это знакомство. Я читаю мысли. Но для этого я должен держать тебя за руку. А вот мы еще и не встретились.
-- Не находишь, что быстро пошло.
-- Все со световыми скоростями. Не огорчайся. Время бесконечно. И я, знаешь, подумал, что можно спрогнозировать бесконечно долгую жизнь.
-- Ну это мы уже видели, Дункан Маклауд.
--Не, я не старею. Я даже не помню, сколько мне лет. Но ты поймешь, что я, мальчик, когда увидишь. Застесняешься. А я назову тебя моей девчонкой после нашей первой ночи любви.
На экране появились какие-то символы. Похоже, что чат оборвался. Она неряшливо в растерянности созерцала клавиатуру. Собеседник не появлялся. Выключила ноутбук, потом включила. Быстро нервно пошла на кухню, заварила кофе. Посмотрела в зеркало. В зеркале или наверное в ее голове стала мелькать ее бывшая жизнь -- романы, встречи, расставания, подруги, поездки, столы, шкафчики и постели, книги, ключи и чаты… Начать бы сначала. Электронный незнакомец исчез. Справа на экране повис черный квадрат с ником unknown, и она закрыла глаза. Видимо, заснула. И уже во сне кто-то интригующе вошел к ней на кухню, закурил и улыбнулся.
-- Какой молодой, -- разглядывала она сон или гостя во сне.
-- Привет. Я люблю кофе. И у меня есть еще один шарм. Мне подарили. Вот тюбик. Он продлевает жизнь, если вдохнуть.
Он поднес тюбик к огню.
-- Сколько тебе лет? -- посмотрела она в его молодое лицо, а потом на его молодое тело. -- Не более тридцати,
-- Я тебя хочу,-- шепотом произнес он.
--Анри..
--Пусть будет так.
Дальше пол, потолок, стены, зеркала на них, в которых то угол дивана, то часть кресла, то элемент окна, то вся она или они, за ними огромная воронка, калейдоскоп, и в нем, калейдоскопе, отсутствие чувства времени.
--Это сон? Я так сплю? — спрашивает себя она.
--Моя девчонка.
--А дальше?
--Дальше то, что было и то, что будет. И это бесконечно. Ты понимаешь?
-- А если ты уйдешь? – она тянется к его руке, он отводит руки, ее пальцы упираются в кадык. Она смотрит выше.
-- Я уйду дня через три-четыре…
--Куда?
-- Обратно в чат…
Она просыпается или это все тот же, голову ломающий, сон. Анри сидит на кухне, коптит на газу свои, то ли тюбик, то ли баночку. Теряется ощущение времени.
-- У тебя есть, что почитать? – наконец спрашивает ее он.
--Ну, вот, знаешь...
-- Дай, я выберу сам.
Его руки скользят по книжным полкам, по нераспечатанным листочкам, папкам, стеллажам.
--Ты пишешь? – спрашивает он ее.
--Так между чатами, между жизнью. Жизнью и необходимостью…
-- Если бы ты была иной, я бы к тебе не пришел. Хм.. Ты редкая.
-- И я бы, если бы…
-- Давай без этого плохого слова. Убирай «если». Иначе не могло случиться, -- он смотрит на потолок, потом на нее, на пол и уже машинально теребит злополучную баночку или тюбик.
-- Если ты уйдешь... Ой.что я сказала.Давай, я позвоню тебе, я стану набирать номер, оставленный для меня. Слышишь? Но у меня так мало памяти в телефоне.
-- Исправим. Выпьем за наш бесконечный чат, за нашу малопонятную встречу и за очень долгую жизнь. Он стал наливать что-то похожее на водку в бокалы, потом снова разлил кофе по чашкам.
Ей показалось, что сон вот-вот закончится. И вот она, как сломанная кукла, смотрит на пол. По полу катится мятая прожженная бутылочка или баночка, может быть, тюбик, которые, видимо, даруют время и годы самообмана. Все катится, катится и застревает в щели между полом и дверью.
В ноутбуке какой-то дотошный глупый смайлик падает на серую скатерть, разбивая себе желтое круглое брюхо. –Упс, -- кривляется он, -- моя девчонка!
2018 г.