Ю.В.
Я ценю в Вас тонкость души
И восприятие мира.
То ли он летящий голубой шарфик,
То ли Вы?!
Миф поэзии не антиквариата…
Это новый виток...
Это в августе дачный
Юго-Запад Москвы...
Подглиссадная тень...
Это злая собака...
Это сторож невзрачный...
И колоды растресканной
Старенький пень...
Это дни выходные...
Это в гости походы...
Это пьянство с братаньем
Паденьем в кювет...
Это прелесть дождя
И сонливой погоды...
Это оски летучие...
Это флоксов букет...
***
Издалека и неизбывно:
Из осени-зимы...
В Весну...
Мечтой-желанием...
Наивным ребячеством...
Игрой –
Кому?! :
Волчок бутылочки
Покажет свой носик –
Сладкий поцелуй!
– А донышко?
– А не докажут!
– Он Мой!
– Она Моя!
– Ему!
– Нет, Ей!
Кружится вальсом память...
И с ней – кружится голова...
И шарфик газовый...
И шарик...
И в искрах звездных–
Синева...
Мой роман можно было назвать три сестры, или две…Или не роман, но – мысли вдогонку жизни: Про…потому что… Потому, что спохватываешься когда уходят все в никуда. Потому что думается – кто следующий? Потому что старшая, старшенькая ушла только что, унеслась со всеми болями в страну чудес и безмолвия… И так не хочется думать – кто же следующий? Следующая…Потому? Что?! Потому, что я – средняя, неволей отныне – первая…Потому что. Так случилось.
Так случилось мне родиться у мамы от папы, посерединке. И жить, детски счастливо с ними, среди других сестер, гувернанток, соседей, воздыхателей и прочих, прочих, прочих…Среди мистиков-сказочников, злых и добрых, людоедов и не…В были-небылице страшной и смешной, в доме за каменным мостком – от площади красной и стен, у реки и дороги…Так случилось, в доме печальной радости и вожделений века прошлого, в веке прошлом, в доме – театре, где далеко не все окна на набережную – Жить.
Класс шестой или седьмой? – «Уэллсовская» фантазия плаката из хим.кабинета. Сейчас, сейчас вспомню…Сейчас…Говорят на марсе нашли замерзшую воду…Не так уж я была не права. Господи, о чем я? О путешествиях? О путешествиях. По чужому?мозгу. В нем. Внутри.
– Это безопасно?
– Да, пока не вылезешь из него на свет со своими открытиями.
– Это похоже на…?
– На замочную скважину, заглянув в которую не увидишь ничего, кроме силуэта ее уменьшенного повторения. И в той, следующей копии – то же… И начинаешь считать, и сбиваешься, не удивляясь бесконечности фигурных дырочек в призме-юбочке для хвостика ключа. Дырочка…И в ней еще одна, и еще, и еще…
– Это уже математика, класс десятый…
– Фу….
Мы гуляли в сквере на Софийке, и страдали...А еще тот мальчик - мужчина поцеловал меня в щеку. Нет? Коснулся, едва-едва… А я? Я думала от этого появляются дети. Просто. Не было и, вдруг – есть. Я боюсь этого и сейчас, когда можно уже ничего не бояться…
– Он был мужчина?
– Нет. Он им стал. Чуть позже…позже…
Ко мне ходят пожилой ювелир и молодой скульптор. Но я люблю третьего, хотя возни с ним куда больше, чем с двумя первыми…. А шерсти?! Бог мой! А как он царапается и надрывно мяукает, выпрашивая сырое мясо, которого, из-за больного желудка, ему никак нельзя. У него нет яичек, но это уже не интимная тайна. Он сидит взаперти в квартире всю зиму, до «дачи»…потому, что… дверь в дверь, за соседней стеной живет клыкастый «буль». И однажды…О боже! Как это было страшно! Я пережила всех своих мужей и многих «бойфрендов», но последнего, пушистого? Нет и нет! Как иногда мне бывает всех жалко. Неужели это старость? И…Время? Созерцать…Камни…Брошенные? И… Собранные..?