Удивительно, многие талантливые люди внешне выглядят обыкновенно, но, когда что – то создают …
Вообще – то Михаил был художником. Авторство его картин определялось посетителями выставок довольно быстро.
Если понаблюдать за ним, когда он работает, то можно увидеть перед собой, совершенно другого человека, не такого, которого привык видеть в повседневности. Он сидит за мольбертом не так, как всегда, руки двигаются как - то необычно. Спокоен, еле заметная улыбка на лице делает его гораздо моложе, чем он на самом деле. Ощущение такое, будто Михаил вообще не здесь, а где - то - растворился в своих красках, мыслях. Ничего не видит, не слышит.
Творческие люди, после того, как закончили свое новое произведение, будь то картина, книга, сонет, какое - то время, как бы становятся не у дел. Они не знают, что им делать, чем заняться, пока не возникает желание писать новый пейзаж, рассказ или стих.
С Михаилом такое не происходило. Делая последние мазки на холсте, он уже видел ее. Ту, которая тихонько стояла зачехленная в углу его спальни и ждала его прикосновения.
Сев удобно на стул, проведя легонько по всем струнам гитары пальцами, он устремлялся вместе с ее звуками в пространство. Он извлекал из инструмента мелодию морей, полей, лесов, итальянские напевы, испанские, африканские - постукивая по корпусу гитары ребром кисти руки. Возникающие мотивы то терзали его, то поднимали ввысь в бесконечную Вселенную, то успокаивали, то находили в глубине его души нотки любви. Переживая свои чувства при помощи звуков, Михаил покидал этот сложный полный страстей земной мир, оставаясь один на один с поющей в этот момент своей душой.
Только после общения с гитарой он некоторое мгновение был действительно опустошен. Играл он везде: по просьбе друзей, перед публикой, не замечая ее, когда был один, наслаждаясь звучанием нежной мелодии в тишине, пока в нем не рождалось желание взять в руки кисть и сесть за мольберт.
Жена, двое детей, появились как бы само собой разумеющееся. Все в его понимании так и должно было быть. Дети росли, они с женой старились. Это была видимая всем часть его жизни.
Играя на гитаре, он наполнял себя необыкновенными чувствами, потом выплескивал их на холст, рисуя несуществующими в природе красками, родившимися именно в этот момент в нем. В эти минуты, часы он жил настоящей жизнью, в своей, принадлежащей только ему одному, реальности.
Прошли годы, бег времени замедлился. Гитара пела порой надрывно, устало. Картины не писались.
***
Михаил все чаще и чаще приходил к морю, и просто смотрел вдаль. Его гитара не издавала ни звука.
Казалось, время совсем остановилось для него, но однажды на пустынном пляже, раздался около него тихий возглас.
- Как красиво.
Он обернулся. Рядом с ним, стояла девушка. Она была в легкой, цвета морской волны, тунике. Из-под широкополой шляпы ниспадали на ее загорелые плечи светлые завитушки волос.
- Верно, - подтвердил художник.
- Меня зовут Ирина, как зовут вас, я знаю. Была на выставке ваших картин.
Вот так просто она вошла в его жизнь. Заглянула в его душу и отыскала там заснувшие нотки любви. Ирина легонько дотронулась до них своими нежными пальчиками. Вокруг Михаила снова весь мир раскрасился в необыкновенные краски. Гитара, словно вспомнив прошлые годы, подчинила свои струны мелодии рождающейся любви, внутри пожилого мужчины.
Дети, жена, остались там, в прошлой жизни. В этой жизни была только юная Ирина и ее красота, вдохновляющая его на создание новых мелодий, новых полотен.
Его имя снова появилось на устах ценителей искусства. Он был счастлив, как никогда. Его новые картины были наполнены светом, радостью, музыкой счастья. Рядом с ним ежеминутно была Ирина. Один раз в своей жизни он создал на холсте портрет. Ее портрет. Михаил считал его своим шедевром. И был прав. Его друзья уговаривали писать в этом направлении еще. Он категорически отказался, потому что боялся того, что среди других портретов затеряется этот.
Как поздно встретил он ее. Живя рядом с ней, он создал лучшие свои полотна.
***
Шли годы. У него появился сухой кашель, стала ныть поясница, глаза слезиться. Пальцы перестали слушаться. Кисть выпадала из рук.
- Ириша, ты молода, красива. Почему ты возишься со мной?- спросил он ее. - Мое имя перестало быть значимым в этом мире. Тело просит покоя. Тебе нужно найти молодого мужчину, который поведет тебя рядом с собой по жизни, раскрывая красоты бытия, которые я не успел тебе показать.
Эти слова дались ему нелегко. Однако он понимал, что должен их произнести.
- Почему ты решил, что другой сможет передо мной раскрыть всю палитру красок природы лучше, чем ты, научить, четче слышать необыкновенное звучание гор, цветов, моря? Дорогой, таких, как ты, больше нет. Другой мне не нужен.
Ирина ласково дотронулась до его лица пальцами рук. Описать, как по всему телу от такого прикосновения пробегает волна нежной любви, невозможно.
***
Мольберт уже давно пылился. Только гитара тихонько пела в руках Ирины, о таланте художника, о красоте прожитых им лет, унося его своей мелодией далеко, далеко из этой жизни.