— Интересно! — заметил Кристофер Свенсон, оглядывая кроны деревьев. — Мы обошли весь остров. А дальше что? -
— Океан, — флегматично ответил Саяки Хата.
— Он не может быть бесконечным. Что там, по другую сторону океана? -
— Кто знает, кто знает… -
Очередной закат… Сколько их было? Можно рассчитать, если помнишь, что тебе двадцать восемь, или сорок два года. Календарь, детальное описание острова, где всё исхожено вдоль и поперёк. И страстное желание уйти отсюда. Остров ведь меняется со временем.
— Ведь наш мир не может ограничиваться островом! -
— Брось. Это ведь фантазии. За морем никто не бывал. -
— Вот именно! Чтобы это узнать, надо доплыть… -
— Неизвестность — штука зловредная. -
— Всегда есть шанс стать первым… -
— В том числе и первым Геростратом. -
Сумерки. Потрескивает костёр. Надо ещё веток подкинуть. Холодает.
— Рассказывают, что наши дальние предки жили за морем, на большой суше, а не на острове. -
— Никто там не был. Много чего рассказывают. -
— Но откуда-то эти рассказы появились? -
— Да. Вот как и ты — бродили, спрашивали, что там за морем, да как, всё равно не проверить. Так и придумали. -
— Слышал. Вот вернёмся в деревню, опять ляжем спать, потом с утра пойдём собирать овощи с огорода. Коз пасти. И так много дней, и лет. Во имя чего? -
Саяки ничего не ответил — ему надоело, и лень. И Кристофер устал. Взять бы лодку, да махнуть за океан! Но… Костёр гаснет. Угольки ещё мельтешат то ярче, то тусклее. Пора. На старый круг. По новому заходу.