Зачем умирают поэты
внезапно, навзрыд, невпопад
упав и пропав в этом «где-то»,
где Музы слова, как трава?
И хочется верить, что к свету
ушли они быстро поняв
того, что нам в многие лета
не смочь, не постичь, не поднять.
А может всё просто,
как тени
просты-
за общенье
с тем духом по имени «Гений»
приходиться
жизнью платить.