Вот я и перечитал это чудную добрую, и в тоже время очень грустную книжку, похожую на глоток вина. Вина, которое ты сам, только что выдумал, но тебе так охота ощутить его терпкий вкус наяву… но фантазии, фантазии. Старый добрый городок Гринтаун: патриархальный быт, когда ничто не меняется десятилетними, куча обычных мальчишек и девчонок, добрые и бодренькие дедушки и бабушки… старички и старушки. И конечно забавные полуфантастические легенды и истории, которые наверно в огромном количестве произрастают наверно в любом подобном городишке мира: страшные маньяки Душегубы, практически живые восковые колдуньи, когда-то пострадавшие от ру самого Бонапарта и многое другое.
Я долго думал почему же мне так грустно читать и перечитывать эту книгу, где вроде нет даже намека на что негативное или злобное. И наконец-то, понял. Гринтаун не есть обычный город. Все очень просто – Рэй описал город из наших снов. А именно мы попадаем в Гринтаун, когда нам снится наше детство. Конечно у каждого свой гринтаун, но я думаю они все похожи. И в каждом такое же безоблачное небо – такое синее, какое оно бывает только во сне, только там можно заколоть страшного маньяка обычными садовыми ножницами, только там старьевщик старик Джонс спасает мальчишку от лихорадки, просто напоив его дин из бутылки, наполненной БАДами собственного производства (сетевым бизнесменам на заметку)… только там … в нашем добром далеком детстве.
И все это придумал чудесный добрый волшебник Рэй.