Чернела ночь. Чернила. Черновик.
Забывшись, закрывается забвением.
Последний поезд. Черных полос пятна капнули в дневник.
Зарывшись в яму погребения, лишь думаем о времени.
Стучали вороны. Ворчали стукачи.
Казалось, будто во вселенной воцарила бесконечность.
Дрожащий голос прошептал в молчании ночи -
Живи. Мы, к сожалению, не вечны.
В твоих песочных, уж давно отсыпан путь,
Где разделен на тысячи частиц ты.
Ты думаешь, что все успеется? И пусть.
Но что тревожит тебя, когда глаз опущены ресницы?
Улыбки тенью сменит темнота,
Зачахнут в вазе старые, поникшие цветы.
Сколько песка в сосуд просыплется, когда поймешь - рядом не та?
И сколько еще будет сыпаться, пока узнаешь кто же Ты?
Чернела ночь. Чернила. Черновик.
Немой вопрос застал врасплох. С чего бы мне поверили?
Нет времени писать все это в чистовик.
Лишь потому что думать обо всем, как странно, тоже нету времени.
Бежишь всю жизнь по кругу, словно белка в колесе.
Ты счастлив? Это правда или врешь?
Когда умрешь, тебя полюбят все.
Но разве ты сейчас живешь?
Рассвет, закат. А время все бежало.
И потеряло ценность в нашей жизни.
Богаче всех - кому его хватало.
А кто потратил на пустое - самый нищий.
Чернела ночь. Чернила. Черновик.
Потерян счет. Закончен бег. Мы знаем цену.
Все так же полосами черными исчерканый дневник.
Валяется на опустевшей черной сцене.
Частицами рассыпалась холодная душа.
Заледенела кровь уже окоченевших жил.
Потратил жизнь на что? Она была тебе нужна?
Существовать. Можно подумать, что ты жил.