За окном поздняя ночь. Декабрь. Ночь давно подменила собою день. Ты ложишься спать, чуть только серый рассвет забрезжит в небе, а когда проснёшься — за окном всё та же тьма. Дня словно бы и нет. Это привычно, будто так и должно быть. Кажется, тьма за окном вечна. Мир предстаёт взору в пятнах электрического света. Он разбит на кусочки, и каждую ночь, а для тебя — день, собирается в мутную мозаику данности.
Грязное зеркало окна перед глазами. Сквозь него пытаются просочиться огоньки города. Локти покоятся на запятнанном подоконнике, пальцы неуверенно шарят, будто пытаясь отыскать что-то на его поверхности. Она встала за спиной.
- Вы сегодня опять пили? - она поднялась на цыпочках, и обвила руками шею.
- Да, - усмешка вышла какой-то грустной. - Там сейчас все в дровах, а я уже протрезвел. Я пил немного.
Руки уже привычным движением легли ей на талию, край подоконника врезался в спину. Всё это было привычным — квадрат тусклых стен, бледная лампа дневного освещения, тихонько стекающий хмель в голове. Вот только она... реально ли, что есть она, что она рядом? Со мной ли это?
- Что с тобой?
- Со мной? - плечи дёрнулись в пожатии. - да всё нормально.
- Ты какой-то бледный.
- Не знаю...
Она прильнула, потянулась вверх, подставляя губы для поцелуя. Такая живая. Она будоражит чувства, вступая в диссонанс с мёртвой пустыней внутри. Неужели я не один? Неужели она со мной?
Поцелуи теребят губы, насыщают язык сладким привкусом, заставляют челюсти неметь. Мысли тонут в соке поцелуя. Остатки хмеля поползли к затылку, и словно пульсируют под кожей. Наверное, стоило пройти все эти годы пустоты...
Тьма за спиной прильнула к окну, пытаясь заглянуть внутрь. Повеяло мертвящим холодком. Что-то не так? Всё ли в порядке?
- Чем ты сегодня занимался?
- Так, фигнёй разной...
- Опять копался в своих стихах?
«да, я копаюсь в закатных тонах своих доводов, снов, полузабытых мечтаний, что гнездятся в мозгу моём втайне, чего-то ищу в паутинном подвале, куда всё старательно стаскивал ране, может, стараясь забыть?»
- Надо было отпечатать на машинке несколько текстов.
Она подтянулась, и поцеловала переносицу. Милый изгиб её нежных губ, чайно-зелёные глаза, мягкий овал лица в обрамлении коротких рыжеватых волос. Ужели
она правда со мной?
- Может, тебе лучше заняться делами? Хвосты поздавать?
- Да, наверное... - взгляд скользит по разводам на потолке, спотыкается на геометрической лесенке щелей между кафелем стен, тонет в вечном огне на боку газовой печи общажной кухни.
- Так в чём же дело? Стоит с тобой заговорить об этом, ты ложишься на кровать, и смотришь в потолок отсутствующим взглядом.
- Не знаю, пустота какая-то...
«так хочется петь, но выходит лишь вой, я закрываю дверь за собой, стёкла дрожат знобой, чьи-то глаза глядят из окон. Мысли стекаются прочь.»
- Мне кается. Что я пустой. Всё протекает сквозь меня, и не задерживается.
Остаётся только налёт, как на стенках кувшина. Пустота какая-то...
- Скажи, ты меня любишь, хоть чуточку?
Люблю ли? Наверное... только знать бы, что такое любовь... иначе... слово получается... какое-то... пустое... просто слово...
Губы тянутся к её губам, но поцелуй выходит бестелесный, осторожный.
От окна повеяло ночной стужей. Тьма засочилась в оконные щели. Всё же что-то не так.
А ты-то любишь ли? Искренна ли ты?
Она заглядывает в глаза. В бледном свечении лампы дневного света её глаза мерцают ртутным блеском. Два розовых пятнышка на её лице кажутся синеватыми в этом свете. Лицо стапновится, словно маска.
- Я, кажется, тебя люблю, совсем чуточку, - она жеманно наклоняет голову.
Да? а искренно ли ты это говоришь? Сколько раз ты уже это говорила раньше, до меня? Я ли последний, кому говоришь? Чего же всё-таки стоят эти слова?
От поцелуя веет холодом. Тьма, лёгким прикосновением холодных пальцев, пробегает по спине и затылку. Её лицо. Что-то не так. Что-то неживое смотрит из-под него. Она ли это?
- Ты ещё не разу не сказал, что меня любишь. А ведь уже целый месяц...
- Да? - ответ, как всегда — улыбка, но какая-то натянутая, боязливая. Дрожь поднимается внутри, ноги, словно хотят подкоситься.
Её лицо. Оно словно кокон. Лживая оболочка, скрывающая правду. Её глаза — мёртвое свечение ртути. Эти два пятнышка — словно признак того, что кокон истончился, и сейчас прорвётся!
Снова боязливые поцелуи. Её язык упёрся в зубы. Сейчас! Это неживое вгрызётся внутрь, съест язык. Сейчас...
- Что с тобой? - словно тревога в её голосе.
Не может этого быть, что за чушь, откуда?
- Всё нормально.
Прильнуть к ней. Снова поцелуй. Это навождение, оно из пустоты, из пустоты...
Её лицо в бледном свете, ртуть её глаз. Кокон совсем истончился, сейчас! Он
зрел всё это время, он ждал. Сейчас!
По маске хлынула сеточка паутинно-мелких трещин, язык протиснулся в рот. Через маленькую трещину в коконе скользкая слизь засочилась наружу. Так долго он ждал.
Сквозняк распахнул окно. Глаза закрылись сами собой. Холодная мгла хлынула внутрь. Затопила разум. Мёртвая тварь добралась до мозга, голодно вгрызлась в него.
15.06.99 М Фриман.