Плохо дело. - подумал Ганс, провёл ладонью по крыше
улья, как по крышке гроба, и пошёл домой.
А в улье в это время проходило собрание тружеников.
- Европа оплошала окончательно. - так начала своё выступление
Мать улья. - Лугов не осталось. Всё возделано до последнего
клочка земли. Голландию засадили цветами и так обильно обработали
химикатами, что все, кроме нас, насекомые передохли. Нектар стал
горьким, несъедобным.
Геномодифицированные растения не дают мёда, мы голодаем и вымираем.
Пора искать чистые места.
- В Россию, в Россию! - загудели рабочие пчёлы. - Больше некуда
податься.
- Да. - продолжила Мать. - Дошли слухи, что там крестьяне перестали
возделывать поля и перебрались в большие города. Но кое-где ещё
выращивают гречиху. Вы знаете, как в цветении она благоухает мёдом.
Заросли чертополоха и лопуха тоже хорошие медоносы. Химикатами там
не пользуются, а вывозят в богатые страны.
- Гречиха наша мечта! - зажужжала семья.
- Собирайтесь, сёстры, совершим великое переселение. Деревни в
тех краях обезлюдели, избы брошены. Заселим пустующие дома,
наполним их сотами. Освоим великую благословенную равнину! В полёт!
Гул многомиллиардной летучей армады накрыл Европу. Пчёлы
шли на восток...
Свято место пусто не бывает.