В шесть вечера позвонил Мишка. Мы с ним не виделись года два, даже в ВК не общались, а тут он типа выплыл из небытия. И как ни в чём не бывало:
- Алё, слышь, это Пельмень говорит, здорово!
- Ну, привет, - говорю. А сам уже думаю, что бы ему соврать, чтоб отвязаться.
- Олег, - говорит Мишка. - Есть тема, - и делает многозначительную паузу. Но я на эту хрень уже давно не ведусь. Просто молчу. Он тоже молчит - ждёт, когда я спрошу, какая тема. Пауза затягивается. Мне пофигу - кому надо, тот и говорит. В конце концов он ломается:
- Короче, Олежа, мне надо уехать.
Я начинаю смеяться - нарочито так - и говорю:
- А в чём проблема-то? Уезжай.
- Не могу, - отвечает. И сопит. Я молчу. Жду момента, когда можно будет попрощаться и положить трубку. Он посопел и снова:
- Понимаешь, я пробовал пару раз - ничего не получается.
- Ты, главное, не останавливайся, - говорю осторожно. - И однажды получится.
Он опять сопит, дышит, молчит. Чувствую, ещё минута-другая - и я свободен. Не-а.
- Олег, это тупо, но я не могу попасть, куда мне надо.
По сценарию, который написан в его голове, я должен спросить: а куда тебе надо, братан? Но не спрашиваю.
- Алё... - говорит он, и голос такой жалкий и дрожащий, что в эту секунду я понимаю: если он так странно говорит, если ему стрёмно, если он нашёл мой номер и позвонил аж через два года, значит ему реально хреново.
- Ну? - говорю.
- Олежек... помоги.
- Как я тебе помогу? Подожди-подожди! Ты на наркоте, что ли?
- Да ну, какая наркота! Не могу уехать, говорю же!
- Ладно, - сдаюсь я. - В чём проблема?
- Если бы знал.... Вот смотри: у нас из города два выезда. Так? И оба - не для меня...
- Пельмень!...
- Я трезвый! - кричит он. - Подожди!
- Ну?
- Ну и вот. Ни по одному не могу свалить.
- И почему это?
- На запад идёт Пятницкое шоссе. Так?
- Так.
- А на юг - Воскресенское.
- Так.
- А где Понедельничное? Вторничное? Средничное? Четверговое?
- Субботнее, - подхватываю я... Голос в трубке строго обрывает.
- В субботу шабат. Не стоит и пытаться.
- Ладно, - говорю, - Не буду.
- И вот я спрашиваю: где остальные шоссе, и почему я не могу уехать?
- Мишка, у тебя крыша съехала.
- Да хватит уже! Все говорят одно и то же!
- Но это же бред, Пельмень!
- Нет.
- Да!
- Нет, - повторяет он тихо. Но при этом так твёрдо, что желание спорить пропадает. Спрашиваю:
- Ты смотрел «Город Зеро»?
- Нет...
- Посмотри, там как раз про это.
- Подожди. Вот я пытался разными способами. По Пятницкому выезжал в пятницу. По Воскресенскому - в воскресенье. И наоборот. Потом и в другие дни. И всегда - то авария, то метель, то маме плохо с сердцем, то у дочки температура... И возвращался. Понимаешь?
- А зачем уезжать? Куда?
- Просто: отсюда.
- Значит, судьба тебе подсказывает: сиди и не дёргайся! Твоё место тут.
- Нет, ехать надо.
- Почему?
- Всегда надо, нельзя на одном месте долго.
- Почему?
- Застой крови. Творческой. Танцевал бальные танцы - перешёл на хип-хоп. Сочинял стихи - стал писать песни. Рисовал портреты карандашом - переключился на пейзажи маслом. И так всегда!
- Дурик ты, Мишка, - говорю я, улыбаясь через силу, и ставлю точку: - Иди лучше в парке побегай. А в уши воткни Заз какую-нибудь. Когда бежишь с музыкой, кажется, что ты внутри клипа. И живи тут. Всех устраивает, одного тебя не устраивает. Живи, ни о чём не думай, жизнь - всюду, в том числе и в нашей дыре.
Он умолкает. В трубке что-то трещит и шуршит, потом слышу вздох и отбой. Я тоже вздыхаю, завожу двигатель, стискиваю зубы и выезжаю на Пятницкое шоссе. Сегодня это уже седьмой раз. До рекорда прошлой пятницы - двенадцать попыток - сегодня не дотяну, но не останавливаться же! Надо будет, кстати, и после полуночи ещё раз попробовать. Когда-нибудь у меня получится.