По следам Олега Макоши, http://www.proza.ru/2018/11/24/392
Сошел с небес седьмой по счету ангел,
Восьмой, быть может, их не разберешь,
Как не поймешь и кто есть кто по рангу,
Они ведь там, а ты как будто вошь.
И ангел шел, он об руку повсюду,
В обличье женском, так удобней, пусть,
И зависть жгла глаза простому люду,
В её глазах как снег таилась грусть.
И томная улыбка непорочно
Стекала на немаленькую грудь.
Она любила очно и заочно,
Да так порой, что было не вздохнуть.
И он любил. Как дьявол носит Прада,
Он ей презренный покупал металл
И говорил, что деньги не преграда,
Что делать, если женщина – мечта?
Но жёг металл, и зависть жгла соседей,
И ангел (или дьявол?) был таков.
И за стаканом друг сказал в беседе:
Вот так вот и обносят дураков.
А он не верил, ждал. Дорожной пылью
Покрылись боты. Осень на селе.
И где-то ангел нес подмышкой крылья,
А он «люблю» чертил ей на стекле.