(уповая на Декарта)
Иное пространство имеет координаты искривлённых линий, исподтишка толкает меня
в спину, подставляя подножку, – и я падаю на колени, с трудом поднимаясь, боль волоча
переулками странными, заманивающими в плен...
Я не успела вызубрить тригонометрию города, сопромат булыжников мостовой,
вытоптанной толпами вековыми.
– Тупица! Двоечница! - горланят задворки, швыряя мне в спину банановую кожуру,
жестянки из-под пива и кипы ''жёлтой прессы''.
Сутуло хромая, близоруко щурясь, смотрю под ноги, не забывая о небе, сеющем мелкий
снег. Мой берет со стразами Swarovski , кренится набекрень. Хороша!..
Когда-нибудь я сочиню роман о своей никчёмности в мире больших величин и чисел
возведенных в квадрат (речь идёт не о Малевиче – для тех, кто понимает разницу между
Казимиром и числом ''пи''...).
Высшая математика как способ выстоять в мире запутанных чувств, грозит мне теорией
относительности Эйнштейна. Держи меня за шиворот, Декарт, убереги от падения!..