Старинной скрипки стон, такой щемящий, длинный.
Казалось целый мир он заполнял один.
И может где-то там, в пустыне Палестины,
Услышав этот стон, вздыхает бедуин.
Ведёт свой караван дорогой из Аммана,
А в северной стране, среди холодных вьюг,
Где соткана вся жизнь из снега и тумана,
Взлетая в небеса, рождался этот звук.
Мелькал смычок, и резал воздух зыбкий,
А музыка стремилась птицей вдаль,
И женщина на той старинной скрипке
Дарила всем и радость, и печаль.
А мир внимал и радости, и стону.
Он то рыдал, а то впадал в экстаз:
"Ах, как она похожа на мадонну,
Наклоном головы и тёплым светом глаз."
И в тёмном городе, задымленном и снежном,
Звучала музыка, вздыхая и грустя,
А скрипка в этот час доверчиво и нежно
К тугим персям её прижалась, как дитя.