Мне рифмы не преграда,
Кто господин кому?
Поэзия отрада,
Коль ты не влез в тюрьму!
Раз девушка Рогнеда
Чуть-чуть не родила,
Со спицей повитуха
Поправила дела.
Теперь как лунь седая
Ведьмачка в масть сама,
И в ночь метлу седлая,
Выходит на дела.
То месяцок притырит,
То спрячет срам в метель,
Из звёзд салат смастырит,
Такая канитель!
Жизнь прожита, однако,
Другой не будет впредь,
С настойкой сладкой мака
Уйдёт в земную твердь.
Ночами под метели,
Под хрипоту пурги,
Под скрип столетней ели.
Приходят к ней стихи.
И в них млада Рогнеда
С Фарлафом под венец.
Так снится ей победа,
Где обручность колец!
Как "афро-аместигон",
Не "мене, текел, фарес",
Так мнят себя стратигом,
С дивана видя бой!
Да шкурка-то от барса,
А не тигрина вовсе,
Есть в "сто забав" подходцы,
Так что, идущий, вой!