Как интересно бывает в жизни. Ещё вчера я нахваливала свой путь из Звенигорода в Москву:
- Даже не сомневайтесь, так здорово! Доезжаете на авто до станции, садитесь в электричку... экспресс, конечно, предпочтительнее... мягкий синий велюр, девушки с тележками: «Чай, кофе, горячий шоколад!»... Час в пути без пробок и вы в самом центре города. На Белорусской.
- А публика?
- Приличная, молодежи много: кто читает, кто в мобильник уткнулся…
Сегодня та же дорога, тот же маршрут, но электричка старая, с деревянными сидениями, а утро - зимнее сумеречное.
Такое впечатление, что меня окружают не грустные уставшие пассажиры, а неодушевленные серые пальто, куртки и шапки.
Мне повезло, в переполненной электричке я сижу, правда, на краешке тесной лавки с трудом сохраняя равновесие, рискуя упасть в проход. Это я говорила про запах кофе? Видимо, не сегодня.
Я поддаюсь общему гипнозу монотонного стука колёс и погружаюсь в общую дремоту...
В скором времени чувство опасности заставляет меня очнуться. Я резко открываю глаза - передо мной стоит худой безобидный, но потрёпанный жизнью мужчина. Он нависает надо мной, одной рукой держась за поручень, раскачиваясь из стороны в сторону. На голове у него - видавшая виды шапка-ушанкеа. Глаза у мужичка закрыты, собственно, как и у всех в этом спящем вагоне. Чего от него ждать? Он спит стоя или ему плохо и он сейчас упадёт в обморок? Прямо на меня?
Я сжимаюсь в комок. Мужчина при торможении поезда кренится в мою сторону, но каждый раз в последний момент возвращается в вертикальное положение. При этом он не просыпается. Ушанка висит у него на затылке, но не падает. Человек и шапка сроднились и держатся из последних сил.
Напротив меня освобождается место. Мужчина, не открывая глаз, плюхается на лавку. Шапка-ушанка заботливо сползает с затылка ему на глаза.
Я думаю... пронесло... как-бы не проехать Белорусскую... и снова проваливаюсь в сон.