От края и до края – лёд, нам солнце стало в небылицу,
перевернуть одну страницу – другая, с тем же текстом ждёт.
Прочесть бы, только глаз устал, от этих букв, что душат слово,
наш мир не нов, и мы не новы, и этих будней злой оскал…
Всё, словно, предвещает сплин (так падает монета решкой),
мы лишь почёсываем плеши, и ожидаем, и… молчим.
Мы ждём, как будто Слава – ждать, как будто нет иной дороги,
как будто онемели ноги, как будто – суждено молчать.
Но, было время, дух иной сопровождал детей природы,
и рассекали килем воды, и шли в крестовые походы,
и преодолевали зной
в просторах девственной земли, таящей беды и надежды.
Пусть скажут мне что, дескать, прежде, мечом дерзание несли,
но, всё-же... Плыли корабли!
Так осуди – сармата, скифа, детей Чингизовой Орды,
драккара путь, сквозь шторм, сквозь льды,
так осуди – Рожденье Мифа,
и я пойму – бессилен ты.
В своём стремлении к покою,
Ты отвергаешь Неба Зов,
Ты говоришь, махнув рукою,
- Я не готов…