По улице гуляет непогода.
И я сижу одна, склоняясь над письмом.
А ветер шепчет мне:
*Давно уж ты свободна.
Зачем, скажи ты мне,
Всё думаешь о нём?*
Ответа я сама быть может и не знаю.
Но точно лишь одно - что не нужна ему.
И те мгновения, что вместе провожали,
Мне не забыть, ведь я в плену.
У собственных страстей,
Таких невинных, детских,
Что кажется порой
Не восемь ли мне лет?
Слезинки капают, как дождик за окошком.
И прошлое ушло. Его здесь нет.
январь 1998 г.