Это я тебе пишу о том, что нет на земле ничего святого,
Что не делимся больше мы на хороших и на плохих.
Все циклично в истории мира и ничего не ново,
Кто-то пишет вторые тома, а кто-то сжигает их.
Я тебе говорю о мире, который больше, чем для двоих,
И о том, что поступки дороже слова.
Я не знаю уже ничего - ни имени, ни горечи, ни себя,
Мои пальцы сжимают твоё плечо, прижимают крепче.
Я сдаюсь в твой плен, я, наверное, слишком слаба,
И как в воду в тебя погружаясь. И в этот вечер
Твои пальцы скользят по телу, ложась на плечи,
И пошли они к черту, все правильные слова...
Ты не будешь жалеть ни меня, ни себя, ни мир,
Протекающий через пальцы песочным пленом.
Мы когда-нибудь выйдем из клеток своих квартир
И проснемся вместе под звездным бескрайним небом,
Будем в млечном потоке кормить бесконечность хлебом
И над нами раскроет крылья святой Серафим....
Мы когда-нибудь...Только когда, через сколько лет?
Через сколько мгновений? И кем мы друг другу будем?
Я давно понимаю, что в прошлое входа нет...
Но зато есть потом...Когда-нибудь...Кто мы? Люди
Или нелюди, что давно наплевали на чьи-то судьбы
И теперь ничего не ждут от других в ответ?
Это сложно, мой свет, оставаться всегда живыми
И всегда быть такими, какими от нас хотят...
Но так страшно подумать о том, что когда погибнем
Ни один из нас не будет в душе распят...
Нам, когда-нибудь, слышишь, все наши грехи простят!
Но, мне кажется, нам не стать никогда святыми...
Слышишь, милый, никто не чист и никто не спросит -
Как же в венах кровь рифмуется с молоком?
Как себя не предать и грязью в лицо не бросить?
Как вернуться в уже знакомый, уютный дом?
Скажешь, сложно забыть и оставить все на потом?
А ты думаешь просто входить в эту злую осень?
Это я пишу тебе, о том, как сердце стучится в двери
И как руки тянуться к праведной теплоте...
Ничего не пройдет, я в сказки давно не верю.
Мне так страшно одной в пугающей темноте,
Потому что все, кроме тебя, представляешь? - не те,
Но просить остаться я, всё-таки, не посмею…