(Стена, у которой меня расстреляют)
Ночь. Глубокая, темная, прохладная, летняя, одинокая, звездная ночь. Я вновь валяюсь без всякого смысла в постели с телефоном в руках и будто бы чего то жду.
-Чего же?
- Чуда, мой друг.
- Хахаха. Чуда? Да ты видно свихнулся.
- Ты давно это заметил?
- Нет.
- А я давно. Я всегда жду чуда. Ему место в жизни особое, оно всегда приготовленное и готовое к его приходу. Я лишь жду. Да только опаздывает оно. Но ладно, я не тороплю. Чем дольше оно идет, тем желаннее становится.
- Глуп ты.
- И пусть, за то не пуст.
- Кто же для тебя пуст?
- Люди с будущим, люди со смыслом жизни. Им нечего не нужно делать, ни о чем не нужно беспокоиться. Они будто бы запрограммированы. Путышки...