Мотоцикл резал осень как нож. Ошалевший от затянувшегося тепла октябрь вином по золоту расписал лес. Брызнул красной кистью в сплошной желтый туннель метнув кровавого металла и под колеса. Сгустил пространство, закружив голову-шлем. Казалось, что коктейль пряных запахов физически уплотняет воздух, тянет, вяжет по колесам, хватает за поршни и шатуны.
Солнце удивлялось само себе и не по-осеннему грело. Погода позволяла еще ездить и ездить, как будто мотоцикл горячим сердцем своим смог защитить всех от надвигающегося холода, продлить сдавшееся на миг лето.
Эх, если бы это было так!
Мотор не чуял запахов, поэзия осени была ему чужда. Насыщен ли воздух ароматами павшей листвы или сухой полыни, все едино. Двадцать лет он упорно трудился, не осознавая того что капля за каплей, вместе с такими же, как и он карбюраторными “динозаврами” вносил свою лепту в хрупкий баланс мировой погодной кухни. Рвал и ломал устоявшееся связи меняя привычный нам климат.
Милый старый друг! Что же мы с тобой наделали? В отличии от затянувшегося у нас тепла мир пестрит новостями о многочисленных погодных катаклизмах, обрушившихся на Европу, Америку и Азию. Нельзя быть такими безответственными. Нам не отсидеться в вечной осени. Рано или поздно хорошая погода изменится и за все придется заплатить.
Нельзя думать только о себе, нельзя рушить привычный нам мир даже если кажется, что вклад мизерный, руководствуясь девизом “На наш век хватит”.
Ты никогда меня не подводил, достойно покорял путь являя собой пример непревзойденной надежности. Но мы не заметили, что меняется не только климат. Прогресс не стоит на месте, новые чистые технологии внедряются повсеместно, и нам необходимо только решиться…
Решиться выйти на покой. Теперь никаких марафонских пробегов. Кавказ и Владивосток ждут, но теперь не для тебя. Гараж и полироль, ручная мойка и редкие поездки по ресторанам — вот занятия что бы встретить почетную зрелость.
А море я тебе все-таки покажу.