Я иду, и шляпа набекрень,
Топают разбитые ботинки,
В голове опять созрела хрень,
Пьяный денди с уличной картинки.
Да, потрепан, да, торчит вино
Из кармана. Да, не свеж, наверно.
Проигрался нынче в казино.
Не последний, в общем, и не первый.
По пути подрался, ну и что?
Спьяну и с обиды всё бывает.
Проиграл последнее пальто.
Остановка. Утро. Жду трамвая.
Рядом пес, безроден, неуклюж,
На меня глаза с тоской и болью.
Тонкий первый лед осенних луж.
Пёс – живой. А я как будто го;лем.
Впрочем, нет. Бутылка не пуста.
Деньги будут. Прочь дурные мысли.
Улыбнулся. Потянулся. Встал.
Облака над городом повисли.
Я иду, и шляпа набекрень.
Улыбаюсь. Вопреки. Упрямо.
В голове рифмованная хрень.
Жизнь – она не мачеха, а мама.