- А что для тебя жизнь? – сонным, шуршащим голосом интересуется Чудо словно из-за угла своей вселенной.
- Жизнь… - тяну слово, пробуя каждую букву на вкус. – Сейчас у меня не то настроение, чтобы… - замираю. Вопрос врезался в сознание, как нож в тугой арбуз. Сознание, находясь в другой плоскости бытия, вынуждено было замереть, чтобы не пораниться. И вот теперь этот холодец дрожит и колышется не в силах объять вопрос, но и не в силах его отторгнуть. – Жизнь это… - сознание всё ещё в невесомости между гранями бытия. – Вдох и выдох. – выдыхаю слова. – А между ними жизнь. Их много жизней. Они такие короткие, мимолётные. Вдох… - молчу покачиваясь. Губы тянутся в улыбке. Сознание так и не вышло из-за грани. – И выдох. – сознание вздрагивает и вяло шевелится. – Это если красиво и поэтично. – поясняю я. – А если в соответствии с моим сегодняшним настроением, то жизнь – суета сует и всяческая суета, творящаяся в достижении некоторых целей. – голос становится ровным, слова чеканят собой действительность. – Мы идём по жизни, цепляясь тенью за корявость выстроенных прорех. И надеемся мы за своею ленью на светящийся где-то в пути успех. Мы карабкаемся, как жуки, по склонам из сомнений и всяческой ерунды, сотворяя себе из надежд иконы, в те края, где по райски цветут сады. Мы нацелены быть – в этом наши смыслы. Поднимаемся, падаем и встаём. Из сомнений и страхов все наши мысли. Этим всем мы, наверное, и живём.
- Бррр… - подёргивает Сеня острыми плечами. – Нам нужно так мало, нам надо так много. Из наших желаний вся наша дорога. Усыпана счастьем, но бед по колено. И мы утопаем в беде постепенно. – он зажмуривается. – Не ропщи понапрасну: ты жив – и прекрасно. – Чудо распахивает глаза и улыбается. – Про вдох и выдох куда лучше идейка. – распахнутые глаза подмигивают.
- Это да… - тяну я, улыбаясь. – То ли целей ставить не нужно, то ли вытягивать жизнь в струну не стоит. – склоняю голову. – А что жизнь для тебя?
Парень раскидывает руки-жерди:
- Мы живём, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет… - декламирует он громко.
- Печальненько. – вздыхаю я. – Мне близки эти строки Северянина, но хотелось бы, чтоб как у Травника:
«Коль появился ты на свет,
То значит жизни очень
Нужны: твоё дыханье, цвет,
Твой уникальный почерк».
- Точно! – вспыхивают глаза у Чуда. – Нужно жить, словно каждый миг жизни и есть смысл всего твоего существования!
Мы восторженно молчим несколько минут.
- Жалко, что это настолько просто, что слишком уж сложно. – шепчу я.
Молчим ещё.
- А что для тебя смерть? – интересуется Сеня тихо.
Я вздрагиваю всем телом. Ещё необъяснимо, ещё непонято.
- В контексте жизни, как пути для достижения целей, мне жутко страшно думать о смерти. Каждый раз кажется, что не успею чего-то важного, главного.
Парень хмыкает и улыбается понимающе.
- Смерть сама по себе не страшна. – кивает он. – Как верно заметил Эпикур: «Смерть не имеет к нам никакого отношения; когда мы есть, то смерти ещё нет, а когда смерть наступает, то нас уже нет».
Мы смеёмся. Вечереет. День готовится ко сну. Словно по команде мы поворачиваем головы и вглядываемся в заоконные сумерки.
- Знаешь… - выговариваю я медленно и задумчиво буквы. – Мне сейчас подумалось, что жизнь и смерть сравнимы с прочтением книги. Ты открываешь книгу – твой первый вздох. Вглядываешься и вчитываешься в первые строки, пытаясь осознать, на что наткнулся. С каждой страницей чтиво приобретает смысл. Появляются цели. Ты хочешь понять сюжет, ты хочешь проникнуть в глубину мысли писателя, героев. Потом рождается желание вникнуть в самую суть произведения, ощутить каждое слово собственной кожей. Ты стремишься понять причины, следствия, истоки. С каждой новой строчкой книга ближе к концу. И вот ты уже на последних страницах. Ты на самом пике удивлений и впечатлений. Ты у двери самой истины. Сейчас последний рывок и всё встанет на свои места, всё прояснится. Цель, с которой ты плыл по течению стольких слов, будет достигнута. Абзац окончен. Ты в судороге восторга. Эпилог. Последний выдох. И вот она смерть – пустая твёрдая обложка, захлопнув которую ты оборвёшь всякую связь с прочтённым. Выдох замирает и умолкает. – я тоже замолкаю на минуту. – А потом, кто бы ни читал эту книгу, даже если это будешь ты, это будет уже совсем другая история.
октябрь 2017