Мой старый дом

Мой старый дом. Такой родной, такой знакомый, такой свой. Мое убежище, мой спасительный круг. Моя гавань, мое сокровище. Скрипучие половицы. Тяжелые двери, окна в паутине. Мой дом устал от этой жизни. Но он ждет меня. Каждый год, от весны до осени. Он меня ждет. «Роднулька» моя. Он скрипит своим фасадом, прячется от ветра ставнями, в зиму пытается себя согреть воспоминаниями… Там была моя любовь. И мой дом знал об этом и деликатно молчал. Он молчал. Он все терпел. Скрипучую кровать. Мои запои и постоянных любовниц. А я этого не знал. Мой дом меня любил. И страдал. Он встречал меня  своими радужными окнами. «ОН здесь!» - кричал он всеми дверями. Он ласкал меня, когда я просто сидел перед камином, вдруг ярко разгорался огонь, и я понимал, что это ты.  Что нет другого места, где бы мне было так спокойно. Ты ждал моих шагов перед домом, трепетно смотрел на меня, когда я не решался войти в тебя. Мой дом. Ты любил меня. Я тихо открывал дверь и входил в свою мастерскую. Там стояли они. Мои картины. Наши дети. Твоя душа и мое умение. Я гладил твои стены, понимая, что если бы не ты, я ушел бы их этого дома. Ты слушал мое дыхание, когда я спал. Ты не скрипел половицами, не хлопал дверями и створами окон во время грозы. На улице был ливень, и ты не отпускал меня, придерживая дверь. Ты ее просто блокировал. Ты спасал меня, мой дом. Ты прислушивался к моим шагам по половицам. Мой дом понимал, как я хожу, чем дышу, и что со мной. Я выходил в пустые комнаты, смотрел на сад за окном. Ты опять ты возвращал меня в то прошлое, где я был счастлив. Я сам сейчас прислушиваюсь к ее шагам по лестнице. Но открываю дверь, а за ней никого нет. Пустота. Ты также все пережил. Мой дом, мое спасенье, мой друг, моя судьба.