Потеплело. Сижу на дворе дотемна,
до последних лучей золотого заката.
Горизонт пригубил молодого вина.
Небосвода корона бордовым объята.
Вот сижу на горе и читаю письмо.
Пишет друг из бурлящего мира.
Я и сам отправлял так когда-то письмо,
и стенала, и плакала лира…
А теперь что скажу? Что ответить могу?
Что закат так сегодня был светел?
Что вершина Афона в блестящем снегу?
…Извини, что про боль не ответил.
Потому что про боль говорит Иисус,
в руку впились горошины чёток,
я Ему за тебя, как смогу, помолюсь.
Он навеки незлобив и кроток.
17.03.2012
(Из книги стихов "Последний Афон")