Перламутровый плод
Не продавай, пожалуйста, мой дом!
Я так люблю свои родные стены,
И бульденеж, цветущий за окном,
Мне не к чему крутые перемены…
Не продавай, пожалуйста, прошу,
Неистово молила в мыслях брата,
Я потеряла много и хочу,
Сберечь, что сердцу дорого и свято.
Мой кров родной, убогое жилище,
С какой же скорбью по тебе скучала,
Я обеднела, просто стала нищей,
Без твоего надежного причала.
И как не помнить, справа от ворот,
Где палисад благоухал цветами,
Там похоронен Васька, старый кот,
С подстриженными лично мной усами…
А в самом центре, посреди двора,
Росла щелкОвица – тенистая, большая,
Куда карабкалась спросонья детвора,
Могучий ствол, как друга обнимая.
Родное дерево, с фамилией моей,
С тебя я начинала летом утро,
Срывая среди зарослей ветвей,
Твой белый плод, с отливом перламутра.
Турлучку продали, на четырех столбах,
Течет Кубань, и зеленеют чеки…
И пустота в заплаканных глазах,
Со мной осталась навсегда, навеки.
Чеки - это рисовые поля.