Старые фотографии. В прожитый мир окно.
За давностью пожелтевшие, пожухлые и нерезкие.
К ним бы не прикасаться. Они хмельны, как вино.
Плавная линия жизни, разрезанная на отрезки.
«На прошлое не оглядывайся. Спасенье найдёшь у гор», –
так повелели Ангелы. Но Лот испросил иное:
укрыться в малюсеньком городе.
Дан каждому свой Сигор –
крошечное селение с задачей ковчега Ноя.
И всё-таки я оглянулся: назад на полвека лет…
Знать, время решило проверить, как рубцуются раны.
Старые фотографии – незанесённый след
хорошего и плохого… того, что не помнить – рано.
Я тоже не очень верил в столп соляной из жены –
Лотовой или собственной (бывшей) не в этом дело –
всё прошлое, может статься, лишь сумма: из глубины
обид и вершин удовольствия, задевших и душу, и тело.
Я вновь покидаю прошлое. Ушедшее машет мне
далёкими воспоминаниями, высохшими, как листья.
Мы оба не победители в междоусобной войне:
вместе очаг порушили – порознь теперь молиться.
Грежу ли я о будущем? Грёзы – не тот резон.
Старость во имя завтра роется во вчерашнем.
Сколько всего ненужного! Думы туманят взор.
Столько ошибок сделано – даже за внуков страшно.
16.11.2018