Баллада о бессильных чувствах, о проклятии, о смерти,
о дверях, что закрываются перед прыжком в пропасть,
о знойных днях, о жажде, об усталости.
Баллада о любви, задушенной на асфальте,
о голодающих святых, о руках дающих-отбирающих,
о ромашках. Одиноко распластанных средь пустоши подъездных коридоров.
Чистые слезы на щеках –
печальная сказочная страна.
Жалости нет.
Нет выхода.
Нет входа.
Есть кишка туннеля, в котором ты заблудился и бродишь,
забыв о цели своего пути.
Баллада о подвигах, о тугой тетиве, спущенной давным-давно,
о доспехах, выставленных на продажу – да, и уже купленных одной
из частных коллекций.
Баллада о свирели, о зеленых лугах,
об эльфах, прорисованных на цветных страницах чужих книг.
О детях, которым не суждено будет познать мир без ужаса.
Пустые слова – так много говорящие,
взгляды, учащие правде,
музыка голоса, смолкающая и переходящая в пустое повторение эха.
Момент жизни, вырванный из контекста и помещенный в жестяную
грязную банку.
Баллада обо мне самой,
почти прозрачной, призрачной, почти нереальной.
О голубом небе,
о голубых джинсах,
о цветах, свободно порхающих в снах,
о стае лебедей, улетевших зимовать навсегда.
Песня радости – сумасшедший код на сетчатке глаза проходящих.
Песня мудрости, превращенная в желтое подобие новостей.
Песня нежности – в мигающей суете дней.
Песня горя, которую никто не слышит.
Песня великого греха – облучающая светлые души невинных.
Песня о тебе – незнакомом и таком понятном.
Песня, которую я, может быть, никогда еще не пела.